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Le scribe Asral se voit confier la mission de recopier le Testament d’Anouher, qui régit la ville de Sir. Cette proximité avec le texte sacré le pousse à s’interroger sur certaines tournures de langue, qu’il trouverait ambiguës s’il ne s’agissait pas d’un blasphème innommable. Son nouveau domestique Ordjéneb, montagnard mal dégrossi qui parle un dialecte archaïque, l’aide à jeter un nouveau regard sur ces lois aussi strictes que familières. Au fond, qui était Anouher, le légendaire législateur, et que voulait-il réellement transmettre aux Siriotes ? La curiosité de l’érudit finira par ouvrir une brèche dans cette cité si ordonnée, où tout est rituel. Les questions laissent place aux protestations, celles-ci à la répression, celle-ci à la révolte et à la guerre… Les Villes de la plaine est une enquête linguistique et archéologique sur les fondements d’une cité antique imaginaire, qui pourrait avoir inventé un régime politique bien connu, qui ne cesse d’être réinventé à mesure qu’il est piétiné.

Nous sommes à l’aube du XVIII^e siècle, dans un moulin apparemment abandonné au fin fond de la Silésie, et deux jeunes hommes se réchauffent devant un feu de cheminée providentiel. L’un est un gentilhomme suédois assoiffé de gloire, qui n’en vient pas moins de déserter son régiment. L’autre est un simple voleur, qui cherche seulement à survivre. Le premier est lâche, arrogant, et compte pour s’en sortir sur l’aide d’un vague cousin, qui possède un domaine à proximité. Le second est superstitieux, mais rusé ; en jouant pour le gentilhomme le rôle de messager, il entreverra une incroyable opportunité, celle de renverser pour de bon la destinée qui l’a fait manant. Au prix de son âme s’il le faut… Récit d’usurpation, mais aussi de revanche sociale, Le Cavalier suédois est un de ces romans profondément satisfaisants, où chaque pièce du puzzle trouve sa place, chaque élément historique ou surnaturel trouve son sens au fur et à mesure de la lecture. L’efficacité perutzienne à son sommet.

(Traduction de Martine Keyser)

Qui est le capitaine Ygriega, combien de vies a-t-il vécues ? L’orfelin devenu marginal, marionétiste, marchand, a notament été l’une des têtes de « l’ome-&-fames », térible triumvirat comandant une troupe de saltimbanques devenus bandits. Cinquante ans plus tard, sa caravane continue de traverser notre monde, redevenu féodal après des siècles de guères et de dévastation. Quèle est donc la quête d’Ygriega ? Le sort de l’umanité en dépend-il ? Et surtout, question autrement plus intéressante : qui est vraiment Perceval, le scribe qui nous relate cète istoire, en la tapant sur sa « Sous-Bois », machine pré-apocaliptique dans laquèle le lecteur reconait la légendaire Underwood ? L’imersion dans cet univers « après Reset », que l’on découvre au fil des récits entremêlées, est servie par une forme délicieusement déroutante, qu’on oublie vite en suivant la caravane, conquis par l’inventivité de Cristofe Ségas. Cela faisait longtemps que je n’avais pas lu un post-apo aussi entousiasmant…

Le père de Faïel est assassiné alors qu’il s’apprêtait à lancer une grève. La mère de Faïel ne pleure pas autant que les convenances le dictent. Alors elle se voit contrainte de fuir la ville, avec Faïel et la petite Nenelle, pour se réfugier dans un village de montagne. Le frère découvre le travail de la terre, la sœur parle aux animaux et aux arbres. Cela commence comme un âpre récit social, mais ancré dans une réalité qui aurait fait un pas de côté. Dans le monde de Faïel, les chants unissent les communautés, les virelangues deviennent formules magiques, les rêves provoquent des révolutions. De celles qui reconstruisent après avoir fait table rase. Difficile de résumer ce roman unique, et n’attendez pas non plus de réponses à toutes les questions posées par Paolo Bellomo. Son Faïel est pareil aux chants dont il est tissé : il unit mélodieusement les langues et les histoires qui le composent, il fait parler les morts comme les vivants, il brouille les pistes, les frontières, la géographie.

Que sait-on des Morgondes, cette civilisation qui a arpenté mers et montagnes du Nord, des siècles auparavant ? Très peu de choses en vérité. De fiers guerriers, de courageux marins, des chasseurs de baleine – cette matière suffit à inspirer bien des contes. Mais voilà que l’historienne Martabée se voit confier une mission par l’Empereur en personne, un homme aussi truculent qu’inquiétant : elle devra suivre l’avancée d’un chantier archéologique destiné à mettre au jour des vestiges morgondes et en informer un public avide d’en savoir plus sur ses glorieux ancêtres. D’abord enthousiasmantes, les découvertes se font de plus en plus dérangeantes au fil des fouilles. L’Empire a-t-il vraiment à gagner à lever le voile sur le passé ? Opposant l’histoire-science à l’histoire-spectacle, Perrine Tripier nous livre une fable chamarrée d’ors et de pierreries, baignée par les embruns, où elle évoque l’instrumentalisation du roman national. L’écriture, ciselée et évocatrice, est vraiment très belle.

Les prémices sont celles d’un conte : un seigneur et sa noble dame habitent un château loin de tout, entouré par une épaisse forêt. On peut s’imaginer qu’ils vivent heureux et ont beaucoup d’enfants, mais non. Après les jumelles Ronce et Épine ne suivront que des garçons mort-nés, plongeant le père dans l’exaspération et la mère dans la mélancolie. Négligées par leurs parents, ne trouvant réconfort et affection qu’entre les bras de leur vieille nourrice, les sœurs vont, chacune à sa manière, chercher leur place. Ronce, la blonde, l’artiste, manie l’aiguille comme personne, infusant ses travaux de sa magie ; Épine, la brune, l’aventurière, ne rêve que d’escapades et de chasses dans des bois qui révèlent peu à peu leurs mystères. Les inséparables devront-elles partir chacune de leur côté pour mieux se trouver ? À l’image de ses deux héroïnes, Lucie Baratte parcourt la forêt et brode un récit dont les motifs floraux et animaux se chamarrent de nouveaux reflets à chaque passage de saison.